L’arte come esperienza condivisa
L’arte comincia quando smetti di controllare, quando diventa esperienza condivisa
quando ti trovi davanti a un gesto, a un materiale, e non sai più chi osserva chi
c’è il silenzio, poi un respiro che diventa dialogo
ogni sguardo misura distanza, vicinanza, desiderio di capire, non sempre si comprende, ma si sente
e a volte basta anche non sentire niente.
Qualcuno passa, tocca, si ferma. Un gesto piccolo genera un movimento, un’eco nello strisciare della carta contro la carta. C’è chi ride, chi si stupisce, chi si commuove in silenzio, chi non gliene frega niente.
Tutto lascia traccia.
Non su può concepire l’arte come qualcosa che rimane sola: l’arte per forza è relazione, è la possibilità di restare accanto a qualcuno, anche senza parole, di riconoscere l’altro nelle sue esitazioni, nei suoi errori, nei suoi piccoli trionfi. Si parla senza parlare: uno spostamento, un gesto, un passo. La distanza diventa misura di attenzione, presenza, ascolto e ogni incontro è fragile, irripetibile.
A volte ti accorgi che il tempo non esiste più. Resti sospeso tra ciò che è e ciò che senti. O vorresti sentire e invece non senti niente. Tra ciò che l’altro vede e ciò che tu percepisci.
e senti di essere parte di qualcosa che ti supera.
e senti che c’è un punto in cui l’arte smette di essere forma e diventa esperienza condivisa.
nostra.
Un residuo che persiste anche quando non guardi più.
Resti allora con tutte le domande per le quali non avrai risposta,
con le emozioni che non puoi spiegare,
con il desiderio di tornare a cercare.
Cerchi un modo di abitare il mondo insieme.
Rena è una mia vecchia opera.
c’è la sabbia, il mare, il peso di due vite che si intrecciano e si separano.
ogni stampa è un gesto, un frammento di tempo misurato in 41 volte,
un’onda del mare che distrugge un po’ alla volta. Non lineare e imprevedibile.
un blu che cresce, un bianco iniziale che si tinge nel ciano come le esistenze che si incontrano e si allontanano e il caos del mondo penetra nei margini dei fogli.
E poi c’è il pubblico che porta via un frammento, ruba la memoria di un incontro che non si ripeterà
e così l’opera si dissolve nella partecipazione.
Io amo la cianotipia, la vedo come il tempo che si deposita sulla carta,
che lascia la traccia di assenze e di memorie incomplete. E quindi è così che l’arte si fa relazione: tra chi ha creato, tra chi osserva, tra chi conserva il ricordo di ciò che è stato.
Il gesto conta più della forma:
la sabbia cade, si muove, si sposta, si consuma.
ogni granello è un tempo, un istante, un respiro.
non puoi fermarlo, puoi solo seguirlo.
quando lavoravo a Rena sentivo il peso delle cose:
ogni foglio è una tensione, un incontro, ma anche domanda:
che resta quando tutto si disperde?
Cosa resta di ciò che abbiamo amato, di ciò che abbiamo vissuto?
Solo un gesto che continua a vivere altrove.
attenzione, cura, delicatezza, la consapevolezza che tutto si trasforma, che l’incontro non può essere ripetuto, che il tempo non torna.
Così l’arte diventa esperienza di disgregazione. Un modo di abitare il mondo, di misurare le vite, di confrontarsi con ciò che passa e ciò che resta.
E nel gesto, nel blu che prende forma e scompare, c’è la vita, il dolore, c’è l’amore, ci sono gli incontri che non dimenticheremo mai.
Ogni frammento parla, anche quando tace.
F.
